MORTO VIVO

 

Vejo tanto

Porque olho muito.

Ai se eu fosse cego

Seria mito, neurônios fortuitos.

 

João Mendes voltava casa no noturno sábado. Nesse momento passava pelo trecho sem casas entre Alegre e Limoeiro. Estava num ponto que lhe permitia ver a lua quase minguante, Vênus e um pedacinho do bairro onde morava. 

Esteve a semana toda no turno de sete as quinze, fez quatro horas extras, ao terminar tomou um banho gelado e dali foi a uma boate desamargar a vida. Conseguiu, por algumas horas, esquecer o dia, a semana, o mês, a vida.

Mas a solidão em seus vinte e seis anos voltou forte no retorno desacompanhado até seu barraco.

Conversa com os dois astros:

- Sou tolo.

Como os astros lhe prestaram atenção, continua:

- Descobri faz tempo e empiricamente o quanto sou tolo.

A lua põe a mão no próprio queixo a pensar nas palavras do envelhecido jovem.

- O que não sei ainda é se sou o tolo descrito por Tolstói e Lispector. Ou se sou apenas um vulgar tolo.

Para de falar e recorda um momento repetitivo de sua juventude.

- Não. Você não vai estudar balé.

- Mas, pai...

- Não! Você não vai ser bailarino.

- Mas pai...

- NÃO! Balé é coisa de viado e filho meu nunca será uma bichinha.

O menino cresceu; é homossexual; e no lugar de iluminar o mundo com sua arte trabalha muito para receber pouco.

Um carro passa tirando-o do longe passado e o faz voar alguns metros até um tempo mais perto:

Ontem, na rua, passou por duas jovens e uma disse a outra: “Cortei relações com meus parentes. A gente não se fala mais.” Intuiu que já escutara muito isso. Antes as pessoas eram obrigadas a ficar juntas, ao contrário de hoje. Não sabiam nem sabem amar. Um dia saberão? João também passou por isso. Afastou-se da família que o abandonara.

Mas não percebeu que, na verdade, o carro não passou por ele...

Morreu como seu sonho de ser bailarino; sem iluminar o mundo; sem ser como Vênus, lua ou mesmo um poste de rua.

 

Apocalipse zumbi não é ficção. É real e as “infecções” são várias.

 

 

De Rubem Leite.

Parte da história partiu de algo que Girvany de Morais me contou.

Escrito entre 20 e 24 de fevereiro de 2022 e pensado nos últimos meses.

Foto do autor tirada por volta de duas da manhã do dia da postagem do cronto.